"A chuva chove mansamente... como um sono Que tranquilize, pacifique, resserene... A chuva chove mansamente... Que abandono! A chuva é a música de um poema de Verlaine... E vem-me o sonho de uma véspera solene, Em certo paço, já sem data e já sem dono... Véspera triste como a noite, que envenene... Num velho paço, muito longe, em terra estranha, Com muita névoa pelos ombros da montanha... Paço de imensos corredores espectrais, Onde murmurem, velhos órgãos, árias (...)

"Esperar que voltes é tão inútil como o sorriso escancarado dos mortos na necrologia do jornal e no entanto de cada vez que a noite se rasga em barulhos no elevador e um telefone se debruça de um sexto andar sinto que ainda ficou uma palavra minha esquecida na tua boca e que vais voltar para a devolver..." Alice Vieira  

"A poesia tem comunicação secreta com os sofrimentos do homem." Pablo Neruda

Retirada da página de facebook do PedRodrigues (...)

  "Quero-te, como quero ao ar e à luz Porque não sou a ovelha do rebanho, Nem vendi ao pastor a alma e a grei; E onde não haja mais do que o redil, És tu a minha pátria e a minha Lei. Leva-me ao teu sopro, éter divino, Porque me queima a sede das alturas E o meu amor se oferece sem limite; E és tu que abres as asas aos condores, És tu que ergues os astros ao zénite. Toma-me nas tuas mãos de sagitário, Faze de mim o arco retesado Pelo teu braço e a tua força inquieta, Pois, (...)

Porque hoje é dia Mundial do Livro. E o livro sempre foi um amigo fiel desde pequena até aos dias de hoje.      "Viajar pela leitura sem rumo, sem intenção. Só para viver a aventura que é ter um livro nas mãos. É uma pena que só saiba disso quem gosta de ler. Experimente! Assim sem compromisso, você vai me entender. Mergulhe de cabeça  na imaginação!" Clarice Pacheco        

  Quando vier a Primavera,  Se eu já estiver morto,  As flores florirão da mesma maneira  E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.  A realidade não precisa de mim.  Sinto uma alegria enorme  Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma  Se soubesse que amanhã morria  E a Primavera era depois de amanhã,  Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.  Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?  Gosto (...)